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Art. de opinión de Wifredo Rizo Chico de Guzmán

EL NO DEBATE

Hace unos días, pocos para olvidar la pesadilla, todas o casi todas las televisiones nos fustigaron, sin piedad, con un NO DEBATE entre los dos aspirantes a ocupar la residencia presidencial de la Moncloa.

Sé que mi escrito es políticamente incorrecto, pero ¿qué le vamos a hacer? Uno no es siempre lo que quiere ser; es, se quiera o no, lo que las circunstancias le obligan a ser. Y yo, lo reconozco, voy a ser políticamente incorrecto.

Harto, hartito estoy de debates, de encuestas, de hablar de política, de tener que decidir quién es el mejor, quién nos sacará de esta tan cruel como provocada crisis. Estoy a punto de caer en una lamentable depresión política. Ni tan siquiera quiero ser indignado, ni tengo motivos. Sería una frivolidad por mi parte. Pero sí tengo derecho a hartarme, a cuestionar este caduco sistema democrático que tenemos, a desear otros sistemas. Éste, convendrán conmigo, ya no vale.

Me resultó insultante ver a dos aspirantes a nada. Uno, el mejor colocado en la pole, leyendo su mensaje, echando balones fuera, como buen gallego que es, decir sin decir nada, con la altura y la soberbia que da saberse vencedor, pasado de vueltas, hasta en el tinte de su pelo. Por cierto, con asesores así, vale la pena ir por libre. Vaya un negro betún de pelo.

Y el otro, sabedor de que su pole le lleva inevitablemente a la derrota, tímido, hasta diría que timorato, lanzando preguntas a tumba abierta, a sabiendas de que no tienen respuesta. A ver si un milagro, de los que ya no se producen, hace cambiar el sentido de su pole. Pero no, está donde debe. El sofoco va a ser de adolescente. Ay, Rubalcaba, dónde te han metido.

¿Y saben porqué son aspirantes a nada? Pues el lector quizá lo sepa más claramente que yo. Somos marionetas manejadas intencionadamente por Doña Angela Merkel. Bailamos, seamos del color político que seamos, al son que la señora nos marca. Las líneas ideológicas son, cada vez, más estrechas. Si acaso varían las formas.

Y qué más… ¿no hay más aspirantes? Pues, por mucho que duela o escueza, no hay más. Con todos mis respetos, morralla. Pero interpréteseme bien, morralla cariñosa, es decir, sin aspiraciones. La morralla, querido lector, es la que da sustancia a un buen arroz. Imprescindible, por lo tanto. En términos futbolísticos es como si mi querido Alcorcón, al que adoro por motivos obvios, aspirara a conquistar la Champions. Pues no, querido Alcorcón, en este país, sólo pueden aspirar a conquistar semejante trofeo el Real Madrid o el Barça.

Y esto, son reflexiones de alguien que se siente libre, dentro de lo que se puede ser por la edad o por el motivo que sea.

Espero que esto acabe pronto, que finalice, que volvamos a la rutina de la prima de riesgo, el contagio, el Ibex 35, el rescate. En estos momentos, tan pesados como absurdos, créame el lector que la añoro. Y es que a veces, la rutina nos da vuelos, nos hace sentir, de nuevo, vivos.

Gracias, querido lector, por su preciado tiempo.

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